Absurdos y en silencio han estados los días. Llevando una locura que carga con un arma.
La historia de una guerra que vivimos desde hace dos mil años.
Según una absurda declaración bíblica, que asegura de dónde venimos, nos hemos convertido en un pasado apestoso, encargado de talar arboles, derramar crudo en los ríos, desterrar de la tierra una gran parte de la flora y fauna, tanto de la selva como la del mar. Y matarnos con políticas y dinero.
Sobrepoblando de a poco los instintos naturales y cósmicos de algo tan misterioso, parecido a aquel personaje de los cielos, que dispara y dispara reglas que se inculpen y se olvidan.
Nuestro pan creado para calmar nuestra hambre lo vendemos a un imperialismo que se ríe de nuestra dignidad.
El conocimiento indígena se cambió por la copia de un desayuno yanqui. Rico en huevos revueltos y en jugo de naranja exprimido en Tetrapack.
Desde niño disfrutamos viendo a un ratón que vende su alma al diablo.
Un conejo que tira de las armas del Tio Sam.
Un pato que se hace el vivo.
Nos reímos de la muerte, pero después la lloramos…
Nos acostumbramos a la sangre derramada en el pavimento de los barrios, y a los sueños que nos vende la vanidad.
Sabemos que los astutos abundan
y también sabemos que se ríen de los necesitados cuando las cámaras están en su rostro.
Bailamos al son del olvido, sin preocuparnos si mañana esto que tenemos nos hará falta.
No importa la borrachera en la que termine esta fiesta de noticias manipuladas y de historias inventadas. Lo que importa es no quedar debiéndole la cuota de la hipoteca al banco, ni los impuestos que se le deben al estado.
He visto correr sangre desde 1810.
Hoy veo como los gobernantes son hechos de mentiras.
Se me seca la boca cuando veo niñas con cargando en su vientre a un bebe.
Van por un camino difícil que conduce hacia una vida con necesidades,
con dolor,
con lágrimas,
y con una que otra alegría.
Se abren los deseos cuando veo a una mujer con tacones, con las uñas pintadas de color rojo, con la belleza de inteligencia limpia que camina por la callecita del sol... Lastima que sienta algo de rechazo por las que se llenan de plástico y luego lo vomitan con la vejez.
Esta es una historia que me ha tocado vivir.
Acostumbrarme a ella sin poder decir nada, porque las agallas de muchos han sido vencidas por el miedo.
A dónde se fueron los hombres de verdad.
A dónde están lo héroes que no son de mentiras,
y los príncipes que son azules en los cuentos para mujeres, donde no se les pegan
ni se les descuartiza por más infieles que sean.
A veces despierto con una resaca de balas que mata todo lo que el amor no ha podido.
Y simplemente,
lo que tenemos,
lo que queremos,
lo que de verdad amamos.
Aquello que está tan cerca de nosotros.
Eso que es tan hermoso como la comida hecha en leña,
un día,
sin avisar,
se va.
La muerte se aburre de nuestra forma de actuar en esta obra que tratan de arreglar desde el mas allá, y como no servimos para esto,
ella,
con el mismo poder del misterio y de las armas,
se aparece con su gaban,
toca la puerta,
nos toma de la mano con fuerza una desconocida,
y nos lleva a volar los caminos de la oscuridad.
Feliz navidad coneja
Eres la primera chica que me hace sentir tan agrio y tan triste.
Bajas por mi garganta como un sentimiento seco
que es difícil tragarse.
Eres la primera chica que me obliga a parar,
sentarme y escribir sobre la cortada que siento en el corazón.
Eres la chica que me hace caminar en silencio, recordar
aguantando las lágrimas y tragándomelas.
Tratando de entenderme y volar por encima de la nostalgia.
Pero se hace tan difícil dejar de ser el ángel y demonio que licua la melancolía.
Ahora te siento en mi boca.
y me crucifico en el silenció.
Siento muy adentro lo que te he hecho sentir.
y estoy pagando el precio de mi libre pensamiento.
Quiero que sepas que te llevo ahí.
Que el fuego perfecto de tu corazón se apaga hoy esperando a que suene el celular y seas tú. Pero no.
Sólo hay silencio.
Una noche más, esperando quemar toda esta mierda que siento en una hoja de tabaco, sentarme en la noche contigo y reírme. Pero no.
Me diste algo que hace rato necesitaba mi corazón
y acá estoy derritiéndome lento.
Perdiéndome de nuevo en una aventura solitaria y triste...
Y bueno,
ahora comienza el duelo.
El arte de olvidarte.
aunque quisiera que volvieras.
Sr. BM.
Bajas por mi garganta como un sentimiento seco
que es difícil tragarse.
Eres la primera chica que me obliga a parar,
sentarme y escribir sobre la cortada que siento en el corazón.
Eres la chica que me hace caminar en silencio, recordar
aguantando las lágrimas y tragándomelas.
Tratando de entenderme y volar por encima de la nostalgia.
Pero se hace tan difícil dejar de ser el ángel y demonio que licua la melancolía.
Ahora te siento en mi boca.
y me crucifico en el silenció.
Siento muy adentro lo que te he hecho sentir.
y estoy pagando el precio de mi libre pensamiento.
Quiero que sepas que te llevo ahí.
Que el fuego perfecto de tu corazón se apaga hoy esperando a que suene el celular y seas tú. Pero no.
Sólo hay silencio.
Una noche más, esperando quemar toda esta mierda que siento en una hoja de tabaco, sentarme en la noche contigo y reírme. Pero no.
Me diste algo que hace rato necesitaba mi corazón
y acá estoy derritiéndome lento.
Perdiéndome de nuevo en una aventura solitaria y triste...
Y bueno,
ahora comienza el duelo.
El arte de olvidarte.
aunque quisiera que volvieras.
Sr. BM.
Feliz navidad coneja
Eres al primera chica que me hace sentir tan agrio y tan triste.
Bajas por mi garganta como un sentimiento seco
que es difícil tragarse.
Eres la primera chica que me obliga a parar,
sentarme y escribir sobre la cortada que siento en el corazón.
Eres la chica que me hace caminar en silencio, recordar
aguantando las lágrimas y tragándomelas.
Tratando de entenderme y volar por encima de la nostalgia.
Pero se hace tan difícil dejar de ser el ángel y demonio que licua la melancolía.
Ahora te siento en mi boca.
y me crucifico en el silenció.
Siento muy adentro lo que te he hecho sentir.
y estoy pagando el precio de mi libre pensamiento.
Quiero que sepas que te llevo ahí.
Que el fuego perfecto de tu corazón se apaga hoy esperando a que suene el celular y seas tú. Pero no.
Sólo hay silencio.
Una noche más, esperando quemar toda esta mierda que siento en una hoja de tabaco, sentarme en la noche contigo y reírme. Pero no.
Me diste algo que necesitaba hace rato mi corazón
y acá estoy derritiéndome lento.
Perdiéndome de nuevo en una aventura solitaria y triste...
Y bueno,
ahora comienza el duelo.
El arte de olvidarte.
aunque quisiera que volvieras.
Bajas por mi garganta como un sentimiento seco
que es difícil tragarse.
Eres la primera chica que me obliga a parar,
sentarme y escribir sobre la cortada que siento en el corazón.
Eres la chica que me hace caminar en silencio, recordar
aguantando las lágrimas y tragándomelas.
Tratando de entenderme y volar por encima de la nostalgia.
Pero se hace tan difícil dejar de ser el ángel y demonio que licua la melancolía.
Ahora te siento en mi boca.
y me crucifico en el silenció.
Siento muy adentro lo que te he hecho sentir.
y estoy pagando el precio de mi libre pensamiento.
Quiero que sepas que te llevo ahí.
Que el fuego perfecto de tu corazón se apaga hoy esperando a que suene el celular y seas tú. Pero no.
Sólo hay silencio.
Una noche más, esperando quemar toda esta mierda que siento en una hoja de tabaco, sentarme en la noche contigo y reírme. Pero no.
Me diste algo que necesitaba hace rato mi corazón
y acá estoy derritiéndome lento.
Perdiéndome de nuevo en una aventura solitaria y triste...
Y bueno,
ahora comienza el duelo.
El arte de olvidarte.
aunque quisiera que volvieras.
Soy
Soy alas.
Soy viento.
Soy sangre.
Soy mi padre.
Mi padre es mi abuelo.
Mi abuelo era un guerrero.
Mi abuelo murió a los noventa y nueve años.
Mi padre está vivo.
Yo estoy vivo.
Soy locura.
Soy el que disfruta el sol tras la ventanilla del tren.
Soy el ignorante.
Soy el mentiroso.
Soy el franco.
Soy el que vuela en su mente con una locura.
¡Libre!
¡Libre!
¡Libre!
¡Libre!
Soy el que tiene miedo de dormir en la calle y el que quisiera ser lo que soy cuando estoy en silencio.
En silencio…
Soy sexy.
Soy romántico.
Soy callado.
Soy aventura.
Mar.
Magia.
Marihuana.
Música.
Baile.
Y ancestros .
Ancestros que llevo en la sangre…
Sangre oscura.
Un rostro vigilante
Machete en el alma.
Valores en el corazón.
Muerte sin miedo.
Miedo sin aire…
Soy guitarra y marimba colombiana.
Tambores y tornamesa de Dj.
Soy un loco rastrero que vive en un mundo lleno de serpientes y dioses.
Soy el del afro.
El del ojo tuerto.
El de la columna fracturada en tres partes.
El de la cicatriz en la ceja.
El que casi pierde un dedo a los cuatro años.
Cuatro años de viaje.
De mar.
De lágrimas.
De amor.
De caminar por la playa.
Por las montañas.
Por la nubes.
Nubes de viento.
De suspiros.
De chocolates y algodones azúcar.
Soy fuerza.
Luz y oscuridad.
Soy el que está aprendiendo a esperar.
Soy el que quiere hacer música.
Soy el que tiene varios seres atestados de hip hop.
Salsa.
Literatura.
Pintura.
Reggae.
Dancehall.
Cine.
Lluvia.
Sexo.
Buen sexo.
Pero al final soy tanto, que no soy nada…
Sr. BM.
Soy viento.
Soy sangre.
Soy mi padre.
Mi padre es mi abuelo.
Mi abuelo era un guerrero.
Mi abuelo murió a los noventa y nueve años.
Mi padre está vivo.
Yo estoy vivo.
Soy locura.
Soy el que disfruta el sol tras la ventanilla del tren.
Soy el ignorante.
Soy el mentiroso.
Soy el franco.
Soy el que vuela en su mente con una locura.
¡Libre!
¡Libre!
¡Libre!
¡Libre!
Soy el que tiene miedo de dormir en la calle y el que quisiera ser lo que soy cuando estoy en silencio.
En silencio…
Soy sexy.
Soy romántico.
Soy callado.
Soy aventura.
Mar.
Magia.
Marihuana.
Música.
Baile.
Y ancestros .
Ancestros que llevo en la sangre…
Sangre oscura.
Un rostro vigilante
Machete en el alma.
Valores en el corazón.
Muerte sin miedo.
Miedo sin aire…
Soy guitarra y marimba colombiana.
Tambores y tornamesa de Dj.
Soy un loco rastrero que vive en un mundo lleno de serpientes y dioses.
Soy el del afro.
El del ojo tuerto.
El de la columna fracturada en tres partes.
El de la cicatriz en la ceja.
El que casi pierde un dedo a los cuatro años.
Cuatro años de viaje.
De mar.
De lágrimas.
De amor.
De caminar por la playa.
Por las montañas.
Por la nubes.
Nubes de viento.
De suspiros.
De chocolates y algodones azúcar.
Soy fuerza.
Luz y oscuridad.
Soy el que está aprendiendo a esperar.
Soy el que quiere hacer música.
Soy el que tiene varios seres atestados de hip hop.
Salsa.
Literatura.
Pintura.
Reggae.
Dancehall.
Cine.
Lluvia.
Sexo.
Buen sexo.
Pero al final soy tanto, que no soy nada…
Sr. BM.
Barquito de papel
Es tan desesperante despertarme con lluvia y oscuridad.
Con el corazón palpitando
y el barco de papel navegando en una tormenta.
Es tan desesperante despertarme con una lágrima que cae en medio de la lluvia mientras pasan los días.
Los meses…
Y aún los deseos continúan creciendo como uvas
mientras me emborracho con el vino de los sueños.
Un sabor amargo,
y la botella no se acaba.
Está por la mitad.
Intento continuar sin aquel frasco,
pero dentro de él,
hay varios recuerdos en un papel blanco.
Recuerdos que no puedo quemar.
Historias que no puedo terminar.
Sueños que no puedo dejar de sentir.
Y apareces tú.
Tan lejos de mí.
Y aparece ella…
Así que dejo la botella a un lado.
Me quedo viendo su mirada azul.
Su sonrisa.
En medio de la oscuridad y la música.
En medio del humo de la hierba y el tabaco.
En medio del vomito y el orín.
Aún así me acerco.
Me arriesgo.
La ansío.
Porque existe dentro de la oscuridad.
En los sueños…
Con la brisa hablamos de libros.
De viajes.
De Don Quijote y La Mancha.
De Miller y Capote.
Del licor y los idiomas.
Hablamos hasta de arreglar el mundo…
Pero al final.
De nuevo.
Sigo sin ella.
Y sigo vacío.
Perdido en el espacio.
Así que vuelo caminando.
En medio de la neblina y el frío.
Esperando el tren amarillo,
mientras en una esquina machos animales con cuchillos,
introducen la muerte en un cuerpo atestado de alcohol.
Hienas que quieren comerme vivo
Quieren que arda en una hoguera de maldad.
Observo.
La sangre y el odio.
Hay una dama llorando.
Me duele.
Me convierto en viento ligero.
Me subo al tren amarillo que me lleva a mi cueva verde y pequeña.
Y en ella escribo algo en medio del silencio.
Luego tiendo mi lecho y me duermo en medio del alba.
Con una amargura en el alma.
Con lluvia.
Subido en un barquito de papel blanco que navega en una tormenta de descuartizados, asesinos, balas y guerras.
Sr. BM.
Con el corazón palpitando
y el barco de papel navegando en una tormenta.
Es tan desesperante despertarme con una lágrima que cae en medio de la lluvia mientras pasan los días.
Los meses…
Y aún los deseos continúan creciendo como uvas
mientras me emborracho con el vino de los sueños.
Un sabor amargo,
y la botella no se acaba.
Está por la mitad.
Intento continuar sin aquel frasco,
pero dentro de él,
hay varios recuerdos en un papel blanco.
Recuerdos que no puedo quemar.
Historias que no puedo terminar.
Sueños que no puedo dejar de sentir.
Y apareces tú.
Tan lejos de mí.
Y aparece ella…
Así que dejo la botella a un lado.
Me quedo viendo su mirada azul.
Su sonrisa.
En medio de la oscuridad y la música.
En medio del humo de la hierba y el tabaco.
En medio del vomito y el orín.
Aún así me acerco.
Me arriesgo.
La ansío.
Porque existe dentro de la oscuridad.
En los sueños…
Con la brisa hablamos de libros.
De viajes.
De Don Quijote y La Mancha.
De Miller y Capote.
Del licor y los idiomas.
Hablamos hasta de arreglar el mundo…
Pero al final.
De nuevo.
Sigo sin ella.
Y sigo vacío.
Perdido en el espacio.
Así que vuelo caminando.
En medio de la neblina y el frío.
Esperando el tren amarillo,
mientras en una esquina machos animales con cuchillos,
introducen la muerte en un cuerpo atestado de alcohol.
Hienas que quieren comerme vivo
Quieren que arda en una hoguera de maldad.
Observo.
La sangre y el odio.
Hay una dama llorando.
Me duele.
Me convierto en viento ligero.
Me subo al tren amarillo que me lleva a mi cueva verde y pequeña.
Y en ella escribo algo en medio del silencio.
Luego tiendo mi lecho y me duermo en medio del alba.
Con una amargura en el alma.
Con lluvia.
Subido en un barquito de papel blanco que navega en una tormenta de descuartizados, asesinos, balas y guerras.
Sr. BM.
Palomas
A veces se pican las alas las palomas...
...Cae la nieve y se abrazan.
Sueñan y se dan calor.
No salen de ese nido.
Se quedan viendo el frio en silencio.
Las palomas grises que se comen el maíz del palacio.
se abrazan debajo del techo.
Hay calor
Hay vida.
Hacen el amor.
Esperan el mañana para volar.
Pero sigue lloviendo.
Lo único que pueden hacer es abrazarse.
Mirarse.
Picarse.
Rosarse.
Dormir.
Los días no cambian…
El techo está húmedo
Las plumas empiezan a ensuciarse.
Pero están juntas.
Palomas grises.
Con hambre
Sin gloria
Sin vuelo.
Llega otra noche.
Vuelven a abrazarse.
A contemplarse.
A Picarse.
Rosarse
y Dormir
Los ojos se cierran.
Y cuando los abren
El sol está ahí…
La palomas ahora pueden volar los cielos.
Los edificios.
Los cables y postes de electricidad,
de una nación soberbia,
sujeta a normas.
Sin el romance hacia la vida.
Enamorada de los pesares elementales
Una tribu cazadora de palomas
que vanagloria el existencialismo de la vanidad.
Sr. BM
...Cae la nieve y se abrazan.
Sueñan y se dan calor.
No salen de ese nido.
Se quedan viendo el frio en silencio.
Las palomas grises que se comen el maíz del palacio.
se abrazan debajo del techo.
Hay calor
Hay vida.
Hacen el amor.
Esperan el mañana para volar.
Pero sigue lloviendo.
Lo único que pueden hacer es abrazarse.
Mirarse.
Picarse.
Rosarse.
Dormir.
Los días no cambian…
El techo está húmedo
Las plumas empiezan a ensuciarse.
Pero están juntas.
Palomas grises.
Con hambre
Sin gloria
Sin vuelo.
Llega otra noche.
Vuelven a abrazarse.
A contemplarse.
A Picarse.
Rosarse
y Dormir
Los ojos se cierran.
Y cuando los abren
El sol está ahí…
La palomas ahora pueden volar los cielos.
Los edificios.
Los cables y postes de electricidad,
de una nación soberbia,
sujeta a normas.
Sin el romance hacia la vida.
Enamorada de los pesares elementales
Una tribu cazadora de palomas
que vanagloria el existencialismo de la vanidad.
Sr. BM
Momento
Suspiras profundo…
¡Ufffffffffff!
..Diciéndole adiós a tus alas de sur americano.
Tratas de decirle adiós a tu mierda,
pero la serpiente de la soledad y el pasado,
no te deja.
Suenan truenos que amenazan con lluvia.
Hay lobos que me rodean.
Hienas que quieren comerse mi inocencia.
Y un criminal que está dentro de mí
quiere ganarte la pelea si sigues insultándome.
¡Gritooooooooooo!
Luego.
Lo que hay entre tus piernas.
Caerá al piso y la sangre se deslizará por tus piernas blancas.
Un alma sensible,
atacada por la rabia,
puede convertirse en un demonio insensible.
Así el silencio sea la fuerza
y el dolor la fe.
Al final.
En una auto.
Viendo las luces amarillas sobre la carretera.
Inundado de frio y desesperación.
Puedo tomar el control de mi furia,
pero para eso,
necesito un abrazo cuando llegue a casa.
Una sonrisa.
Un beso.
La arena fría de mi habitación
se convierte en desierto
y no tengo piel.
Las piedras se convierten en amanecer.
Y en ese preciso instante
Cuando quiero verte cruzada de piernas.
Sonriendo mientras te miro.
Pero la sombra del infierno me persigue.
El fracaso me toma de la mano.
Las pesadillas se apoderan de mi inocencia.
Mi jefe destruye mi alma.
Las mujeres me encantan.
Pero las que me gustan.
Yo no les gusto.
¡Mierda!
Que días tan faltos de piel.
O de tu piel.
Quisiera tenerte en mi cama.
Blanca.
Grande.
Con un día fresco.
Acostada en mi pecho.
Viendo una película de amor.
Y no estar escribiendo sobré las ganas que tengo de estar contigo.
y contarte lo que estoy sintiendo en este momento…
Sr. BM.
¡Ufffffffffff!
..Diciéndole adiós a tus alas de sur americano.
Tratas de decirle adiós a tu mierda,
pero la serpiente de la soledad y el pasado,
no te deja.
Suenan truenos que amenazan con lluvia.
Hay lobos que me rodean.
Hienas que quieren comerse mi inocencia.
Y un criminal que está dentro de mí
quiere ganarte la pelea si sigues insultándome.
¡Gritooooooooooo!
Luego.
Lo que hay entre tus piernas.
Caerá al piso y la sangre se deslizará por tus piernas blancas.
Un alma sensible,
atacada por la rabia,
puede convertirse en un demonio insensible.
Así el silencio sea la fuerza
y el dolor la fe.
Al final.
En una auto.
Viendo las luces amarillas sobre la carretera.
Inundado de frio y desesperación.
Puedo tomar el control de mi furia,
pero para eso,
necesito un abrazo cuando llegue a casa.
Una sonrisa.
Un beso.
La arena fría de mi habitación
se convierte en desierto
y no tengo piel.
Las piedras se convierten en amanecer.
Y en ese preciso instante
Cuando quiero verte cruzada de piernas.
Sonriendo mientras te miro.
Pero la sombra del infierno me persigue.
El fracaso me toma de la mano.
Las pesadillas se apoderan de mi inocencia.
Mi jefe destruye mi alma.
Las mujeres me encantan.
Pero las que me gustan.
Yo no les gusto.
¡Mierda!
Que días tan faltos de piel.
O de tu piel.
Quisiera tenerte en mi cama.
Blanca.
Grande.
Con un día fresco.
Acostada en mi pecho.
Viendo una película de amor.
Y no estar escribiendo sobré las ganas que tengo de estar contigo.
y contarte lo que estoy sintiendo en este momento…
Sr. BM.
Humo
Pasaré de hierba en hierba.
Saltaré por encima de las puntas del pasto,
y sé que los labios se me secarán.
Respiraré profundo.
Me introduciré.
Lo Introduciré…
Luego soltaré tu cuerpo de papel,
y te pondré entre mis dedos,
mientras una guerra empieza dentro de mí.
Extiendo los brazos.
Empuño las manos
Cierro los ojos.
Entro a mis recuerdos.
Camino sobre agua oscura.
Y comienza un eco de palabras en mi mente.
Empezaré a sentirme débil contigo cuando me recorras lentamente,
ayudándome a sentirme libre.
Volando.
Volando.
Volando.
Diciéndole adiós a esta ¡mierda!
Al pasado.
Hay un nuevo ser dentro de mí.
¡Gritaré!
Luego sonreiré
Viendo el fuego arder...
... Y el agua del rio sonar.
Sr. BM.
Saltaré por encima de las puntas del pasto,
y sé que los labios se me secarán.
Respiraré profundo.
Me introduciré.
Lo Introduciré…
Luego soltaré tu cuerpo de papel,
y te pondré entre mis dedos,
mientras una guerra empieza dentro de mí.
Extiendo los brazos.
Empuño las manos
Cierro los ojos.
Entro a mis recuerdos.
Camino sobre agua oscura.
Y comienza un eco de palabras en mi mente.
Empezaré a sentirme débil contigo cuando me recorras lentamente,
ayudándome a sentirme libre.
Volando.
Volando.
Volando.
Diciéndole adiós a esta ¡mierda!
Al pasado.
Hay un nuevo ser dentro de mí.
¡Gritaré!
Luego sonreiré
Viendo el fuego arder...
... Y el agua del rio sonar.
Sr. BM.
Tengo un conflicto con el aire que respiro
Tengo un conflicto con el aire que respiro.
Y es que no quiero respirarlo tanto.
Sé que no está bien.
Pero así puedo estar tranquilo
porque volar
cada vez se hace más difícil en este túnel blanco.
Apreciar la luz y el silencio cada vez es más alegre.
Así algunas noches sean lágrimas.
Sintiéndome lejos…
¡Muy lejos!
Descontrolándome.
Pensándote sin querer.
Un invierno caluroso que se hace más angustioso.
Más frio.
Más solitario.
Más lleno de fuerza.
Con algunas noches desesperado
buscando un poco de amor.
para convertirme en un cocodrilo
que se hunde profundo dentro del agua.
Tranquilo.
Disfrutando del silencio que se hace profundo y oscuro.
Co ganas de ser un cantante.
Llamado…
…Merol Same
Mirando al público.
Sintiendo en mi corazón
el sudor salado de cada persona que salta con mis letras.
Y de quienes gritan un verso de artista:
¡Soy el loco,
el que vuela en un túnel blanco de luz y silencio!
No sé qué hacer.
Sintiéndome tan lejos del camino
Pero al mismo tan cerca.
Con noches desesperadas
Buscando un poco de mí ser.
Y encuentro algo blanco.
Pero el azul sigue estando perdido.
Parte de mi está triste.
Y me aburro de eso.
Por eso me voy.
Me voy a caminar las calles frías de esta triste y caliente ciudad!
Adiós…
Sr. BM.
Y es que no quiero respirarlo tanto.
Sé que no está bien.
Pero así puedo estar tranquilo
porque volar
cada vez se hace más difícil en este túnel blanco.
Apreciar la luz y el silencio cada vez es más alegre.
Así algunas noches sean lágrimas.
Sintiéndome lejos…
¡Muy lejos!
Descontrolándome.
Pensándote sin querer.
Un invierno caluroso que se hace más angustioso.
Más frio.
Más solitario.
Más lleno de fuerza.
Con algunas noches desesperado
buscando un poco de amor.
para convertirme en un cocodrilo
que se hunde profundo dentro del agua.
Tranquilo.
Disfrutando del silencio que se hace profundo y oscuro.
Co ganas de ser un cantante.
Llamado…
…Merol Same
Mirando al público.
Sintiendo en mi corazón
el sudor salado de cada persona que salta con mis letras.
Y de quienes gritan un verso de artista:
¡Soy el loco,
el que vuela en un túnel blanco de luz y silencio!
No sé qué hacer.
Sintiéndome tan lejos del camino
Pero al mismo tan cerca.
Con noches desesperadas
Buscando un poco de mí ser.
Y encuentro algo blanco.
Pero el azul sigue estando perdido.
Parte de mi está triste.
Y me aburro de eso.
Por eso me voy.
Me voy a caminar las calles frías de esta triste y caliente ciudad!
Adiós…
Sr. BM.
Una chica sexy
Chica sexy,
estás envejeciendo.
Y yo también...
Nuestro viaje ha sido largo.
Muy largo...
Desde el cielo los animales nos están grabando
y en la piel están quedando nuestros pasos.
Chica sexy,
desearía no haberte visto en aquel bar en Corrientes.
Y haber sido fuerte ante tus tatuajes.
Tu piel.
Y tus crespos.
Te llamo cada sábado con mi mente.
Pongo música,
y luego canto.
Y aunque el tiempo pase,
siempre voy a desear estar contigo.
Sentados,
en una escalón del edificio azul donde vives.
Cada uno con un vaso en la mano,
viendo a la gente pasar.
Chica sexy.
El tiempo se me está yendo.
No quiero llegar a los 73
y saber que siempre quise estar en el mar,
tomándonos de la mano
viendo el atardecer.
Dibujándote la piel con la arena.
Y borrando las lágrimas con el viento.
Pero me da miedo hablarte.
Decirte adiós a las cuatro de la madrugada
y no volver a saber de ti,
sin ni siquiera tomarte de la mano,
darte un beso en esos labios pintados de rojo,
acariciarte el rostro
y decirte que me encantas.
Haz sido la única para mí.
Espero poder decirte adiós algún día.
Amiga
Amada
Me siento vacio sin ti
Chica sexy...
Sr. BM.
estás envejeciendo.
Y yo también...
Nuestro viaje ha sido largo.
Muy largo...
Desde el cielo los animales nos están grabando
y en la piel están quedando nuestros pasos.
Chica sexy,
desearía no haberte visto en aquel bar en Corrientes.
Y haber sido fuerte ante tus tatuajes.
Tu piel.
Y tus crespos.
Te llamo cada sábado con mi mente.
Pongo música,
y luego canto.
Y aunque el tiempo pase,
siempre voy a desear estar contigo.
Sentados,
en una escalón del edificio azul donde vives.
Cada uno con un vaso en la mano,
viendo a la gente pasar.
Chica sexy.
El tiempo se me está yendo.
No quiero llegar a los 73
y saber que siempre quise estar en el mar,
tomándonos de la mano
viendo el atardecer.
Dibujándote la piel con la arena.
Y borrando las lágrimas con el viento.
Pero me da miedo hablarte.
Decirte adiós a las cuatro de la madrugada
y no volver a saber de ti,
sin ni siquiera tomarte de la mano,
darte un beso en esos labios pintados de rojo,
acariciarte el rostro
y decirte que me encantas.
Haz sido la única para mí.
Espero poder decirte adiós algún día.
Amiga
Amada
Me siento vacio sin ti
Chica sexy...
Sr. BM.
Hay un encierro en mi ser
Hay un encierro en mi ser
y no puedo salir de acá
porque sigo sintiendo la dulzura del ser.
Hay un encierro en mi ser.
Un demonio que me domina.
Una soledad que disfruto.
Hay un demonio en mi ser.
Y he pensado en el suicidio un par de veces,
pero quiero hacerlo
cuando los muertos sepan lo que dejaron de tener.
Hay una soledad que a veces no soporto.
Y el pajarito azul que llevo dentro de mí,
no encuentra su lugar en la jaula de cemento.
La verdad es que te quiero amar.
Besar.
Abrazar.
Y sentirte.
Pero no es a ti.
Es a lo que venga de color verde.
Pero no encuentro mis colores,
los que tanto conservé.
Me siento en blanco y negro.
Llevando por dentro un pajarito azul
que dejo salir a volar en las noches
cuando todo está en silencio
y a oscuras.
para poder pintar unas manos blancas.
Un corazón de rojo.
Un cabello de negro.
Un corazón con buena energía.
Una sonrisa desquiciada de amor.
Un tren lleno de regalos para niños.
Un barco con muchos dulces.
Un carro con helado de chocolate.
Una tabla de surf con mi perro.
Y una casa con mis ancestros.
Mi padre.
Mi chica.
Mis libros.
Y mis locuras.
Sr. BM.
y no puedo salir de acá
porque sigo sintiendo la dulzura del ser.
Hay un encierro en mi ser.
Un demonio que me domina.
Una soledad que disfruto.
Hay un demonio en mi ser.
Y he pensado en el suicidio un par de veces,
pero quiero hacerlo
cuando los muertos sepan lo que dejaron de tener.
Hay una soledad que a veces no soporto.
Y el pajarito azul que llevo dentro de mí,
no encuentra su lugar en la jaula de cemento.
La verdad es que te quiero amar.
Besar.
Abrazar.
Y sentirte.
Pero no es a ti.
Es a lo que venga de color verde.
Pero no encuentro mis colores,
los que tanto conservé.
Me siento en blanco y negro.
Llevando por dentro un pajarito azul
que dejo salir a volar en las noches
cuando todo está en silencio
y a oscuras.
para poder pintar unas manos blancas.
Un corazón de rojo.
Un cabello de negro.
Un corazón con buena energía.
Una sonrisa desquiciada de amor.
Un tren lleno de regalos para niños.
Un barco con muchos dulces.
Un carro con helado de chocolate.
Una tabla de surf con mi perro.
Y una casa con mis ancestros.
Mi padre.
Mi chica.
Mis libros.
Y mis locuras.
Sr. BM.
Te amo hija
- ¿Qué te pasa?
- Nada.
- Entonces por qué lloras.
- Porque me causan daño.
- ¿Quién?
- La gente que me rodea.
- No entiendo papi.
- Hija, a mi alrededor hay gente que me hace dar ira.
Ellos quieren que venda mi dignidad.
- Lo siento papi.
- Yo también lo siento mi amor.
Las lagrimas de Henry habían caído unas horas atrás,
mientras se cambiaba la ropa en el vestíbulo de su trabajo.
Estaba encabronado con la gente
y su mente no paraba de hablar.
“¿Seré yo el problema”
“¿Será que debo hacer una pausa y dejar de ser un rebelde con causa?”
- Papi, yo tampoco quiero entregar mi dignidad.
- Hija,
la dignidad es una de las cosas que jamás debes dejar ir de tu ser.
La dignidad es como esas estrellitas y corazones que haces en tus dibujitos.
-¡Sí!¡
¿O sea que sé dibujar la dignidad?
- La dibujas muy lindo hija.
- Papi. ¿Te gustan mis dibijos?
- Sí. Mucho.
Deberías ser pintora.
- ¿De verdad papi?-
- Sí,
estoy seguro que serías una gran pintora.
-Y ¿te gustaría que te pintara la tristeza?
- ¿Cómo lo harías?
- Te pinto los cachetes de amarillo pollito y el corazón de azul.
- ¡Jajajaja!
Bueno, píntamela.
Pero déjame pintarte una alitas.
- Pero que sean de color rosado.
- Bueno.
Pero te cuento algo...
Yo no sé pintar como tú.
- No te preocupes papi.
Yo te enseño.
- Entonces ve a tu habitación,
y trae las pinturas.
Pintaremos de colores el alma.
- ¡Yujuuu!
¡Mi papi me va a pintar unas alitas.
¡Yujuuuuuuu!
- ¡Hija! Que no se te olviden las pinturas amarillas y azules.
- ¿Quieres que te pinte la tristeza papi?
- ¡Sí!
- ¿Y tú corazón?
- También.
- Te quiero mucho papi.
- Y yo te amo hija.
Sr BM.
- Nada.
- Entonces por qué lloras.
- Porque me causan daño.
- ¿Quién?
- La gente que me rodea.
- No entiendo papi.
- Hija, a mi alrededor hay gente que me hace dar ira.
Ellos quieren que venda mi dignidad.
- Lo siento papi.
- Yo también lo siento mi amor.
Las lagrimas de Henry habían caído unas horas atrás,
mientras se cambiaba la ropa en el vestíbulo de su trabajo.
Estaba encabronado con la gente
y su mente no paraba de hablar.
“¿Seré yo el problema”
“¿Será que debo hacer una pausa y dejar de ser un rebelde con causa?”
- Papi, yo tampoco quiero entregar mi dignidad.
- Hija,
la dignidad es una de las cosas que jamás debes dejar ir de tu ser.
La dignidad es como esas estrellitas y corazones que haces en tus dibujitos.
-¡Sí!¡
¿O sea que sé dibujar la dignidad?
- La dibujas muy lindo hija.
- Papi. ¿Te gustan mis dibijos?
- Sí. Mucho.
Deberías ser pintora.
- ¿De verdad papi?-
- Sí,
estoy seguro que serías una gran pintora.
-Y ¿te gustaría que te pintara la tristeza?
- ¿Cómo lo harías?
- Te pinto los cachetes de amarillo pollito y el corazón de azul.
- ¡Jajajaja!
Bueno, píntamela.
Pero déjame pintarte una alitas.
- Pero que sean de color rosado.
- Bueno.
Pero te cuento algo...
Yo no sé pintar como tú.
- No te preocupes papi.
Yo te enseño.
- Entonces ve a tu habitación,
y trae las pinturas.
Pintaremos de colores el alma.
- ¡Yujuuu!
¡Mi papi me va a pintar unas alitas.
¡Yujuuuuuuu!
- ¡Hija! Que no se te olviden las pinturas amarillas y azules.
- ¿Quieres que te pinte la tristeza papi?
- ¡Sí!
- ¿Y tú corazón?
- También.
- Te quiero mucho papi.
- Y yo te amo hija.
Sr BM.
Menos libertad
Aplaudan que llegó el olvidado.
Llegó el que grita con dolor sin ser escuchado,
como todos los que mueren en la selva.
O los que mueren con infecciones
o por virus hechos en laboratorios científicos.
Que suene la flauta eléctrica,
y que los gritos agobien a la rabia.
Que las fantasías se bañen con menta
y las lágrimas salgan
cuando veas el paisaje desde un balcón en una casa en el aire.
Puede que la noche hoy no traiga nada.
Sólo lluvia con olor a chocolate…
Los muertos podrán equivocarse en el camino,
pero las mujeres quieren ilusiones falsas en vez de realidades oscuras
difíciles de describir en la penumbra de las letras.
Mojadas por el frio de un lunes.
Alimentadas con la locura de Tom waits.
Perdido entre el silencio
y los deseos de una melancolía tan falsa como mi alegría.
Tranquilo con las palabras que prefieren quedarse dentro de mi boca para cuidar mi espíritu
Para no meterme en problemas con el cielo,
porque quizás más adelante
quiera caminar sobre él.
Sentir los pies sobre una textura parecida a los algodones de azúcar.
Arrancar el piso con mis manos
y comérmelo cuando quiera.
Masticarme el miedo que oscurece la tierna noche
Y la adornada con lluvia y luces tenues…
Te siento feliz en esta historia…
Tan difícil
Tan bien organizada.
Tan llena de incógnitas
Como nuestra existencia.
Como nuestros ojos.
Como nuestros sueños.
Disfrazando de un paraíso rodante
que descansa en un valle
donde se pude respirar más guerras.
y menos Libertad…
Sr BM
Llegó el que grita con dolor sin ser escuchado,
como todos los que mueren en la selva.
O los que mueren con infecciones
o por virus hechos en laboratorios científicos.
Que suene la flauta eléctrica,
y que los gritos agobien a la rabia.
Que las fantasías se bañen con menta
y las lágrimas salgan
cuando veas el paisaje desde un balcón en una casa en el aire.
Puede que la noche hoy no traiga nada.
Sólo lluvia con olor a chocolate…
Los muertos podrán equivocarse en el camino,
pero las mujeres quieren ilusiones falsas en vez de realidades oscuras
difíciles de describir en la penumbra de las letras.
Mojadas por el frio de un lunes.
Alimentadas con la locura de Tom waits.
Perdido entre el silencio
y los deseos de una melancolía tan falsa como mi alegría.
Tranquilo con las palabras que prefieren quedarse dentro de mi boca para cuidar mi espíritu
Para no meterme en problemas con el cielo,
porque quizás más adelante
quiera caminar sobre él.
Sentir los pies sobre una textura parecida a los algodones de azúcar.
Arrancar el piso con mis manos
y comérmelo cuando quiera.
Masticarme el miedo que oscurece la tierna noche
Y la adornada con lluvia y luces tenues…
Te siento feliz en esta historia…
Tan difícil
Tan bien organizada.
Tan llena de incógnitas
Como nuestra existencia.
Como nuestros ojos.
Como nuestros sueños.
Disfrazando de un paraíso rodante
que descansa en un valle
donde se pude respirar más guerras.
y menos Libertad…
Sr BM
Un chico extraño
He trabajado diez y seis horas
y dormí desde las cuatro de la madrugada hasta las nueve de la mañana.
Ahora voy sentado en el tren
y estoy viéndola de espalada.
Se ve que es bastante sexy,
o por los menos, lo que alcanzo a ver,
es que su rostro es bien definido.
Además tiene el cabello rojizo y las manos blancas,
dos cosas que la hacen ver bastante interesante.
No aguanto más,
voy a sentarme a su lado…
- Hola.
No me responde.
Me mira con los ojos de
“ Quién eres” “Tengo novio”
Vuelvo a intentar…
- Hola, no tengas miedo.
Me llamo Fred.
Estaba ahí
sentado atrás de ti y me quedé viendo tu cabello,
tu rostro,
tus manos
y la ropa que traes puesta,
y me encantó.
¡Sonrió!
- ¡Wow! Tu sonrisa también me acaba de encantar.
¿Puedo saber tu nombre?-
¡No!
-¿Por qué?
Porqué no hablo con extraños.
-Pero si no soy un extraño.
Te dije que me llamo Fred.
Sí, pero no te conozco.
- Y ¿te gustaría conocerme?
Me bajo en la otra estación.
-Bueno,
es tiempo suficiente para siempre recordarnos.
¿Crees que en menos de cinco minutos te recordaré?
- No creo,
lo sé.
Pero quizás sea el sol el que tenga la respuesta.
¿El sol?
- Sí.
Sucede que esta mañana,
cuando estaba en la ducha,
el sol entró por la ventana del baño
y me dijo que hoy iba ser un lindo día.
Que iba ser extraño.
Entonces el sol tenía razón.
Es extraño esto, y tú también lo eres.
- Yo sé.
Soy un extraño que hace cosas extrañas.
Eso veo.
- ¿Ahora si puedo saber tu nombre?
¡No!
- Creo que el sol se va a oscurecer.
¿Por qué?
- Porque cuando nos dice cosas,
no le prestamos atención.
Y cuando un extraño le presta atención,
es extraño encajar en un lindo día.
¿A ti también se te hace difícil encontrar un lugar como este, con tanta gente normal?
- ¡Bastante!
Creí que era la única rara.
- Yo también lo creía,
y ahora que quiero saber tu nombre,
tú no quieres decírmelo.
Me llamo Ayo.
- Interesante nombre.
¿Te parece?
- Sí.
Además
¿Tú sabes que es el mismo nombre de una africana que canta espectacular?
¿Conoces a Ayo?
- No,
pero he escuchado sus canciones varias veces.
A mí también me encanta Ayo.
- ¿Haz escuchado Life is real?
-Sí.
Es mi canción favorita.
La mía también.
- Entonces
¿te gusta la música?
Para mí la música es como la gasolina para los autos,
sin ella no puedo continuar.
- Y para mí es como volar entre nubecitas de algodón de azúcar.
Que lindo eso que dices.
Fred,
ya casi llego a la estación.
- Tranquila Ayo.
Pero ¿te gustaría tomarte un café con un extrañó que ama la música?
Llámame y hablamos.
- ¿A dónde te llamo?
Pásame tu brazo y te escribo mi número de celular.
- ¡Huy!
¡Con labial rojo!
Es lo único que tengo a la mano Fred.
¡Y ya me tengo que bajar!
- ¿Está bien lo que escribiste?
¿Es 15 38543219?
Sí, así es.
- Entonces te llamo más tarde.
Entonces espero tu llamada.
- Seguro que sí.
¡Cuídate Ayo!
Tú también chico extraño.
SR. BM
y dormí desde las cuatro de la madrugada hasta las nueve de la mañana.
Ahora voy sentado en el tren
y estoy viéndola de espalada.
Se ve que es bastante sexy,
o por los menos, lo que alcanzo a ver,
es que su rostro es bien definido.
Además tiene el cabello rojizo y las manos blancas,
dos cosas que la hacen ver bastante interesante.
No aguanto más,
voy a sentarme a su lado…
- Hola.
No me responde.
Me mira con los ojos de
“ Quién eres” “Tengo novio”
Vuelvo a intentar…
- Hola, no tengas miedo.
Me llamo Fred.
Estaba ahí
sentado atrás de ti y me quedé viendo tu cabello,
tu rostro,
tus manos
y la ropa que traes puesta,
y me encantó.
¡Sonrió!
- ¡Wow! Tu sonrisa también me acaba de encantar.
¿Puedo saber tu nombre?-
¡No!
-¿Por qué?
Porqué no hablo con extraños.
-Pero si no soy un extraño.
Te dije que me llamo Fred.
Sí, pero no te conozco.
- Y ¿te gustaría conocerme?
Me bajo en la otra estación.
-Bueno,
es tiempo suficiente para siempre recordarnos.
¿Crees que en menos de cinco minutos te recordaré?
- No creo,
lo sé.
Pero quizás sea el sol el que tenga la respuesta.
¿El sol?
- Sí.
Sucede que esta mañana,
cuando estaba en la ducha,
el sol entró por la ventana del baño
y me dijo que hoy iba ser un lindo día.
Que iba ser extraño.
Entonces el sol tenía razón.
Es extraño esto, y tú también lo eres.
- Yo sé.
Soy un extraño que hace cosas extrañas.
Eso veo.
- ¿Ahora si puedo saber tu nombre?
¡No!
- Creo que el sol se va a oscurecer.
¿Por qué?
- Porque cuando nos dice cosas,
no le prestamos atención.
Y cuando un extraño le presta atención,
es extraño encajar en un lindo día.
¿A ti también se te hace difícil encontrar un lugar como este, con tanta gente normal?
- ¡Bastante!
Creí que era la única rara.
- Yo también lo creía,
y ahora que quiero saber tu nombre,
tú no quieres decírmelo.
Me llamo Ayo.
- Interesante nombre.
¿Te parece?
- Sí.
Además
¿Tú sabes que es el mismo nombre de una africana que canta espectacular?
¿Conoces a Ayo?
- No,
pero he escuchado sus canciones varias veces.
A mí también me encanta Ayo.
- ¿Haz escuchado Life is real?
-Sí.
Es mi canción favorita.
La mía también.
- Entonces
¿te gusta la música?
Para mí la música es como la gasolina para los autos,
sin ella no puedo continuar.
- Y para mí es como volar entre nubecitas de algodón de azúcar.
Que lindo eso que dices.
Fred,
ya casi llego a la estación.
- Tranquila Ayo.
Pero ¿te gustaría tomarte un café con un extrañó que ama la música?
Llámame y hablamos.
- ¿A dónde te llamo?
Pásame tu brazo y te escribo mi número de celular.
- ¡Huy!
¡Con labial rojo!
Es lo único que tengo a la mano Fred.
¡Y ya me tengo que bajar!
- ¿Está bien lo que escribiste?
¿Es 15 38543219?
Sí, así es.
- Entonces te llamo más tarde.
Entonces espero tu llamada.
- Seguro que sí.
¡Cuídate Ayo!
Tú también chico extraño.
SR. BM
Solitarios
Es como si la luz azul desgastada que alumbra el interior del autobús, se pareciera a esta puerca sensación de no poder disfrutar de una buena mujer.
Entonces,
veo esa chica sentada,
de cabello negro y mirada sexy
(tenía los ojos con delineador negro, la nariz bien definida, la boca delgada y gruesa)
cruzada de piernas,
y sé que tiene algo que me fascina,
pero no puedo ni siquiera hablarle.
Sucede que desde muy chico,
siempre ha existido en mí,
una sensación de miedo y desilusión al momento de hablarle a una chica.
He sido muy tímido,
y aún lo sigo siendo,
pero a esta sensación se le han sumado preguntas desorientada…
Como por ejemplo
¿Si baila conmigo, ella cree que quiero llevármela a la cama?
- Lo sé Henry. Así son muchas mujeres.
Puede que seas así,
pero por qué no disfrutar del proceso de un buen baile y una buena conversación?
- No lo sé Henry. Yo también estoy solo.
Tan libre que es bailar pegado contra el pecho de una mujer que tiene buena energía.
- ¡Oh sí! es genial y divertido.
¡Mozo, dos tragos más para la mesa!
Por eso es que la mayoría de chicas son hermosas.
- ¿Nosotros no los somos para ellas?
Puede que sí David,
pero no como a ellas le gustan.
No tenemos dinero,
No somos hombres materiales.
Tal vez somos interesantes y maduros,
pero no somos lo que ellas quieren.
- Henry, sabes que quiero.
No tengo idea.
- Quiero caminar por senderos bañados en crepúsculos, donde el pasto esté seco.
Yo quiero escribirle poemas en la espalda a una linda chica.
- Sería bastante morboso dibujándole dos hojitas de menta en los labios.
En eso estoy de acuerdo contigo David.
Sobre todo dibujárselas a aquella chica que está en la barra.
¿La vez?
-¿La rubia de cabello crespo?
Sí, ella.
- ¿Sabes Henry?
Si me encontrara una lámpara mágica, le pediría al genio una sopita caliente para nuestras almas frías.
Y yo le pediría que pudiera inflarme como un globo de helio,
Entonces,
veo esa chica sentada,
de cabello negro y mirada sexy
(tenía los ojos con delineador negro, la nariz bien definida, la boca delgada y gruesa)
cruzada de piernas,
y sé que tiene algo que me fascina,
pero no puedo ni siquiera hablarle.
Sucede que desde muy chico,
siempre ha existido en mí,
una sensación de miedo y desilusión al momento de hablarle a una chica.
He sido muy tímido,
y aún lo sigo siendo,
pero a esta sensación se le han sumado preguntas desorientada…
Como por ejemplo
¿Si baila conmigo, ella cree que quiero llevármela a la cama?
- Lo sé Henry. Así son muchas mujeres.
Puede que seas así,
pero por qué no disfrutar del proceso de un buen baile y una buena conversación?
- No lo sé Henry. Yo también estoy solo.
Tan libre que es bailar pegado contra el pecho de una mujer que tiene buena energía.
- ¡Oh sí! es genial y divertido.
¡Mozo, dos tragos más para la mesa!
Por eso es que la mayoría de chicas son hermosas.
- ¿Nosotros no los somos para ellas?
Puede que sí David,
pero no como a ellas le gustan.
No tenemos dinero,
No somos hombres materiales.
Tal vez somos interesantes y maduros,
pero no somos lo que ellas quieren.
- Henry, sabes que quiero.
No tengo idea.
- Quiero caminar por senderos bañados en crepúsculos, donde el pasto esté seco.
Yo quiero escribirle poemas en la espalda a una linda chica.
- Sería bastante morboso dibujándole dos hojitas de menta en los labios.
En eso estoy de acuerdo contigo David.
Sobre todo dibujárselas a aquella chica que está en la barra.
¿La vez?
-¿La rubia de cabello crespo?
Sí, ella.
- ¿Sabes Henry?
Si me encontrara una lámpara mágica, le pediría al genio una sopita caliente para nuestras almas frías.
Y yo le pediría que pudiera inflarme como un globo de helio,
para poder elevarme.
Elevarme.
Y elevarme.
Elevarme.
Y elevarme.
¡Y luego estallar!
Sí.
Y caer.
Caer.
Y caer.
Y luego caminar como nuevo.
Como nuevos seres solitarios.
¡Jajajajaaj!
-¡Salud Por eso Henry!
¡Salud David!
Sí.
Y caer.
Caer.
Y caer.
Y luego caminar como nuevo.
Como nuevos seres solitarios.
¡Jajajajaaj!
-¡Salud Por eso Henry!
¡Salud David!
La vida es para vivirla mejor
Te haz sentido oscuro
Tan lleno de vacíos y olvido...
Haz visto que el sol no alumbra como antes
y que los pajaritos amarillos ahora quieren comerse tu carne.
Haz sentido que el cielo se parece al mar.
Y que tus labios son tan suaves como el viento...
Haz sentido que ser hombre es ser mujer de vez en cuando
alimentando la belleza con amor...
Haz sentido que eres gay...
Y que te gustan tanto las chichas que te sientes lesbiana...
¿Haz sentido amor?
Ese que se parece al que le da por crear armas.
Ese que crea dolor en los ojos,
dolor en la mitad del pecho,
dolor en tu dignidad...
Haz visto cómo llora la gente cuando la guerra es más fuerte que sus sueños...
Haz visto explosiones que hacen hongos en el cielo
y llenan de olvido
y tristeza a la historia...
Yo sí...
Haz visto que los perros que viven en los gobiernos
viven mucho mejor con tu dinero que en tu propia casa...
Haz despertado desorientado,
triste,
solo,
con una resaca que te bombardea con pensamientos desde el momento en que entrás al baño a cagar.
Te ves al espejo.
Observas lento y en silencio las cicatrices de tu belleza que van apareciendo para recordarte
que la vida está pasando muy rápidamente.
No lentamente,
sino,
muy rápidamente...
Yo sí lo he sentido.
Sr BM.
Tan lleno de vacíos y olvido...
Haz visto que el sol no alumbra como antes
y que los pajaritos amarillos ahora quieren comerse tu carne.
Haz sentido que el cielo se parece al mar.
Y que tus labios son tan suaves como el viento...
Haz sentido que ser hombre es ser mujer de vez en cuando
alimentando la belleza con amor...
Haz sentido que eres gay...
Y que te gustan tanto las chichas que te sientes lesbiana...
¿Haz sentido amor?
Ese que se parece al que le da por crear armas.
Ese que crea dolor en los ojos,
dolor en la mitad del pecho,
dolor en tu dignidad...
Haz visto cómo llora la gente cuando la guerra es más fuerte que sus sueños...
Haz visto explosiones que hacen hongos en el cielo
y llenan de olvido
y tristeza a la historia...
Yo sí...
Haz visto que los perros que viven en los gobiernos
viven mucho mejor con tu dinero que en tu propia casa...
Haz despertado desorientado,
triste,
solo,
con una resaca que te bombardea con pensamientos desde el momento en que entrás al baño a cagar.
Te ves al espejo.
Observas lento y en silencio las cicatrices de tu belleza que van apareciendo para recordarte
que la vida está pasando muy rápidamente.
No lentamente,
sino,
muy rápidamente...
Yo sí lo he sentido.
Sr BM.
Hablando con mi amiga
- ¿Hola Amiga?
- ¿Cómo estás?
-Sabes, a veces quisiera que me dejaras de hablar.
- Es imposible. Soy tu mente.
- Y ¿no puedes irte de vacaciones?
- A donde voy yo, tú vienes.
Y a dónde tú vas, yo voy.
- ¡Mierda!
Es que tú hablas mucho.
- Sí, lo sé.
- ¿Cómo estás?
-Sabes, a veces quisiera que me dejaras de hablar.
- Es imposible. Soy tu mente.
- Y ¿no puedes irte de vacaciones?
- A donde voy yo, tú vienes.
Y a dónde tú vas, yo voy.
- ¡Mierda!
Es que tú hablas mucho.
- Sí, lo sé.
Pero al igual que tú, también padezco de locura.
- ¡Mierda!
Es que la verdad,
- ¡Mierda!
Es que la verdad,
a veces creo que contigo no puedo ser lo que quiero ser.
- Yo tampoco contigo.
-¡Mierda!
No quiero morir volviéndome loco con tu voz.
- Es tan difícil callarme.
Hasta mi silencio hace ruido.
- Entonces ayúdame a ser artista.
- Eso es lo que intento cuando
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Y hablo.
- ¿Crees que juntos seremos artistas?
- ¡Sí lo creo!
- ¿Puedo confiar en ti?
-¡No!
-¡Mierda!
Entonces, ¿cómo juntos, seremos artistas?
- No lo sé. Pero al igual que tú, muy en el fondo, hay algo que me dice que sin ti no sobreviviré, y tú sin mí, no serás artista.
- ¡Mierda!
Entonces
- Yo tampoco contigo.
-¡Mierda!
No quiero morir volviéndome loco con tu voz.
- Es tan difícil callarme.
Hasta mi silencio hace ruido.
- Entonces ayúdame a ser artista.
- Eso es lo que intento cuando
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Hablo.
Y hablo.
- ¿Crees que juntos seremos artistas?
- ¡Sí lo creo!
- ¿Puedo confiar en ti?
-¡No!
-¡Mierda!
Entonces, ¿cómo juntos, seremos artistas?
- No lo sé. Pero al igual que tú, muy en el fondo, hay algo que me dice que sin ti no sobreviviré, y tú sin mí, no serás artista.
- ¡Mierda!
Entonces
¿tu voz siempre estará en mi cabeza?
- Sí.
- ¡Mierda!
- Sí.
- ¡Mierda!
Sr BM.
El cementerio de las cosas sexys.
Sexy es algo con delicadeza.
Algo hecho con suavidad.
Que sea parecido
a una noche llena de estrellas.
Sexy es el estilo con el que Karen camina
Y la imaginación que tiene para alimentar mis deseos.
Sexy es levantarse a la hora que quieras,
estar desorientado por el humo.
Por la cerveza.
Ir al baño,
mirarte al espejo.
Ver cómo crece tu barriga.
No preocuparte.
Sentarte en el inodoro
y descargar toda la mierda con la que cargaste el día anterior.
Sexy son unos huevos con salchichas.
Y el tiempo que pasa arrugándote la vida.
Arrugándote el corazón.
Arrugándote las alas.
Sexy es alejarse.
Caminar lento y en silencio.
Sexy es la verdad que no se deja oscurecer por la política.
Ni eso que los ojos llaman un atractivo físico y sexual.
Sexy son las tetas de Natalia
y los pezones de Paula.
Sexy es escribir con la luz tenue
tratando de decirle a alguien
que estás anhelando una llamada.
Sexy es estar triste porque no se preocupan por ti.
Porque tu celular nunca suena.
Y porque te fastidia que el sexo ya no se parezca ni al que hacías con Andrés.
Sexy es darle un beso a una chica en el cuello,
tomarla por la espalda,
morderla suave
y decirle al oído mientras le subes la falda:
¡Me encantas!
Sr BM.
Deseo
Sería un clímax lamerte esas piernas largas y delgadas
color canela.
Y morir en el vacio de mis lágrimas
deseando tenerte.
deseando tenerte.
Perdiéndome en tu abdomen.
Mientras el terciopelo nos da calor.
Mientras el terciopelo nos da calor.
Tu cabello oscuro, me protege de este infierno.
Y el sol se desvanece con el orgasmo de la tarde.
Y el sol se desvanece con el orgasmo de la tarde.
Por un momento puedo verte sonreír
y descansar en paz.
Tus labios gruesos y suaves.
Ojos de colores oscuros.
Y esos tacos altos con esa falda
y descansar en paz.
Tus labios gruesos y suaves.
Ojos de colores oscuros.
Y esos tacos altos con esa falda
¡Uff!
Te deseo.
Te deseo.
Te deseo.
Te deseo.
Quiero conocerte.
Te deseo.
Te deseo.
Te deseo.
Te deseo.
Quiero conocerte.
¿Cómo es tu nombre?
Sr BM.
La muerte de un alma muerta
Estaban los tres:
Entonces la arena rubia se llenó de sangre de rata,
Aquí en el mar.
La muerte es la belleza del silencio.
Y tu belleza me hace reencarnar en el viento.
La madre sexy y joven.
El padre borracho y artista,
y el niño que hacía castillos de arena en la playa.
El señor Ansí,
El señor Ansí,
dibujaba con el humo del cigarrillo, pajaritos de nicotina sobre el viento.
Kiara lo miraba
Kiara lo miraba
mientras las olas golpeaban las rocas.
Sólo estaban los tres...
Sólo estaban los tres...
Ningún mentiroso los interrumpía...
De repente,
De repente,
de un hueco en la arena,
salió una rata,
y el perro que los acompañaba comenzó a perseguirla,
hasta que la agarró,
la tomó por la cabeza,
y con sus filosos colmillos,
la mordió duro
y se la arrancó.
Entonces la arena rubia se llenó de sangre de rata,
y los tres miraban al perro divirtiéndose con el roedor.
Luego el señor Ansí se puso de pie,
Luego el señor Ansí se puso de pie,
caminó hacia el mar,
y en la orilla dejó que las olas terminarán el recorrido en sus pies.
Había bastante silencio.
El sol era extraño,
Había bastante silencio.
El sol era extraño,
pero la belleza de su esposa,
era mágica
y la inocencia de su hijo,
lo enamoraba.
En ese preciso instante,
En ese preciso instante,
observando su alrededor,
unas notas de piano sonaron en su cabeza,
cerró los ojos y movió los dedos
intentando unir el mar,
la belleza,
la inocencia
y la muerte de una rata,
con el sonido del viento y el silencio.
Pasaron los días,
Pasaron los días,
y cuando el señor Ansí regresó a su departamento en Nueva York.
En la pared blanca que había en aquella sala
escribió con pintura azul:
Aquí en el mar.
La muerte es la belleza del silencio.
Y tu belleza me hace reencarnar en el viento.
Sr. BM
Con ganas de hablarle
Con ganas de hablarle.
De decirle que me gustan su uñas pintadas de rojo mientras la veo limárselas.
Con ganas de besar unos labios gruesos.
Morderlos suave, como si fueran una fresa.
Mientras disfruto el sabor de su boca.
Con ganas de irnos juntos a un bar.
Tomar y fumar.
Luego ir a su departamento.
Y besarnos.
Y bailar.
¡Oh sí!
De decirle que me gustan su uñas pintadas de rojo mientras la veo limárselas.
Con ganas de besar unos labios gruesos.
Morderlos suave, como si fueran una fresa.
Mientras disfruto el sabor de su boca.
Con ganas de irnos juntos a un bar.
Tomar y fumar.
Luego ir a su departamento.
Y besarnos.
Y bailar.
¡Oh sí!
¡Bailar!
Bailar lento.
Con la luz tenue amarilla.
Dándome la espalda.
Bailar lento.
Con la luz tenue amarilla.
Dándome la espalda.
Tomándola de las caderas.
Oliendo su cuello.
Y excitándose mientras la marihuana se extingue.
Mientras la noche avanza.
Y el frío nos tienta a dormir juntos.
Teniendo sexo.
Lujurioso.
Sucio.
Morboso.
Sexy.
Con pasión y deseo.
Tal vez es un único día de deseo.
Deseo tenerla.
Deseo encontrarla.
Y cantar juntos.
Con el pasto y la luna.
En la montaña y en el mar.
Observando su sensualidad.
Su calentura.
Su sonrisa.
Su ser femenino.
Luego quedándome en silencio,
mientras este instante.
Se desvanece con el pasar de los días.
¡ Me encantan las uñas pintadas de rojo!
Oliendo su cuello.
Y excitándose mientras la marihuana se extingue.
Mientras la noche avanza.
Y el frío nos tienta a dormir juntos.
Teniendo sexo.
Lujurioso.
Sucio.
Morboso.
Sexy.
Con pasión y deseo.
Tal vez es un único día de deseo.
Deseo tenerla.
Deseo encontrarla.
Y cantar juntos.
Con el pasto y la luna.
En la montaña y en el mar.
Observando su sensualidad.
Su calentura.
Su sonrisa.
Su ser femenino.
Luego quedándome en silencio,
mientras este instante.
Se desvanece con el pasar de los días.
¡ Me encantan las uñas pintadas de rojo!
Sr. BM
Basura
Esta es la única forma en que puedo sacar la basura de mi alma.
Tirarla a una hoguera encendida por frases
y echar a arder todos los pensamientos que se aferran a mi corazón.
Para llorar.
Para sentir...
No lo sé.
Como tampoco sé por qué el dolor sabe a tristeza.
Ni porque escuchar a Louis Armstrong produce que escriba mis lágrimas aquí,
en silencio.
Un domingo que quedo bajo una lluvia lenta.
Cansada.
Y dolida.
Dónde una lágrima cayó
luego de escuchar tu voz por el teléfono.
Por eso,
supongo que en días como los de hoy
a pocos les interesa el amor.
Pero sé que necesitan zapatos,
autos,
nombre,
nivel,
estatus,
gloria,
sueños olvidados...
También creo que obvian
que vivimos en una obra absurda,
y que por eso,
los locos nos enfermamos de arte.
De ilusiones.
De pieles que huelen a viento y a selva.
Y fabricamos armas que disparan belleza
cuando pensamos en ella,
en silencio.
Pero hoy,
estoy tratando de calmar las ansias
en medio de esta selva urbana
llena sirenas con escamas de hierro
que con una pequeña y dulce mirada
desorganizan el bangon olvidado en el que vive Luis.
Por si no lo saben damas y caballeros.
Señoritas sexys.
Y hombres holgazanes,
resulta ser que Luis
un venezolano olvidado en la frontera.
Un hombre lleno de vacio
que cuida los carros por las noches en la oscuridad.
Al que le le dispararon dos veces en la cabeza...
Ha dejado de reír.
Y sólo desea morir con agujas y balas.
Abrazando su botella.
Cobijado bajo el crack
y la amargura de su pasado.
Quizás no te importe mucho mi dolor ni mi forma de ver el amor.
Pero en estos momentos
mientras te olvidas de mi.
Mientras descansas de tu cansancio mental semanal.
Mientras pasas mi sonrisa a otro capitulo.
Mientras mis ansias tratan de apaciguarse,
Luis se ha convertido en un muerto que va caminando por las calles de una humanidad interesada en el olvido,
y por la que no me gusta caminar.
Pero los dioses,
desde el más allá,
con las piernas cruzadas
ven a Luis con los pies descosidos por la calle.
Alimentando su silencio triste
en un desierto de piedras y sombras
Y no comprenden,
que lo único que necesita Luis.
Es amor.
Probablemente muchos mueran tratando de conseguirlo.
Ese es el caso de mi nombre:
muerto en vida
en una casa desorganizada por los sentimientos.
Vigilada por una bestia solitaria
que está herida
en el lado izquierdo del pecho.
Sr. BM.
Cayendo
Dejando que se derrame el peso de los recuerdos
para dejar ir la monotonia del delirio por caminos que no den miedo.
Fumandome la vida de noche.
Cruzando la luz tenue en un tren lleno de letras.
Un viaje desnudo,
asotado por una lluvia y la locura,
que cae sobre el techo de una casa
que nadie sabe dónde es...
Voy a un bagon que está de fiesta
y pongo los pies encima de la tristeza de esta ciudad.
Por un instante entiendo que debajo de tus miedos guardas poesias llenas de polvora
para cargarlas en el infierno
y detonarlas en el cielo.
explotando entre risas que se parecen mas al silencio que a la verdad...
Dejas que te cresca la barriga y el cabello
para tocar las letras como si tocaras el piano...
Y poder darle forma a esa agonia
que de vez en cuando
se vuelve arte.
Le das sonido al olvido y al misterio,
y una imagen,
a la oscura realidad melancolica y metalica por la que sobrevives comiendo animales muertos.
Asesinasdos
o en vias d e extinción.
Mueres sin sentir la deforestción de arboles,
La explotacion mineral.
O haces tu vida tan normal como los que olvidan y aceptan ser olvidados
para refugierse el un discreto sentimiento hacia Dios.
Mientras el humo golpea mis rostro teñido en luz tenue.
intento poner mi corazón en la tierra
para morir y volever a empezar...
Lejos de las selvas que yacen muertas bajo el concreto.
Sin el sentimiento de la tecnologia apoderandose del cerebro.
Sintiendo vertigo cuando los perros me miran con un maldito ruido en su boca.
Y cuando la victoria se abraza con fervor a la alegeria.
Todo esto suena al dolor que siento en mis riñones mientras escribo con la luna y la miro.
Cuando me siento en una roca a sentir el amor sin conocer a nadie.
Sumergido en la espuma de un mar abierto azul.
con sonrisas desconocidas que valen mas que el olvido.
Luego me voy a una fiesta cabarete a escuchar el piano.
A beber.
A fumar,
y enamorarme de alguna chica que ganas de ser amada mientras todos me disparan en silencio.
Intentan grabar mi nombre en la historias.
en la oscuridad de este apestoso mundo.
Tan hipócrita como la iglesia.
Tan absurda como el hombre.
Quien desde siempre nos enseña a no tener confianza...
A venderle el alma al diablo en un baño
mientras te masturbas contra la pared
y eyaculas en tu sueños.
Saltas,
gritas,
sudas.
Limpias tus alas con lluvia
mientras nos destruidos con política.
Y con armas que nos hacen actuar
como si estuviéramos mordiéndonos en el infierno
bajo llamas de lujuria.
Brujería
Intentas con tranquilidad dejar ir todo aquello que es imagen.
Pero es tan difícil.
Tan putamente difícil estar en tranquilidad con lo natural...
Intentas despegar las alas de ese alambre que las tiene atadas.
Pero te acorralan desde todas partes
Pero es tan difícil.
Tan putamente difícil estar en tranquilidad con lo natural...
Intentas despegar las alas de ese alambre que las tiene atadas.
Pero te acorralan desde todas partes
Desde los gobiernos.
Desde las guerras.
desde las noticias.
Desde las mentiras.
para pensar en el suicidio,
en la muerte.
En los caminos que recorres para poder encontrar la verdad.
La vez ahí,
sin respuestas.
Con su nombre,
con su historia.
Y gritas en silencio tu dolor para no despertar a nadie.
Lloras como la lluvia para limpiar el corazón,
pero vuelves a soñar con esa figura que se pierde en los escombros
de una historia llena de ecos que suenan en tu cabeza.
Y te dan tantas ganas de tener su cuerpo tu lado.
Morderlo.
Lamerlo.
Besarle la frente despacio.
Con los ojos cerrados de placer.
De amor.
Embistiendo su cuerpo con poesía.
Sintiendo el calor de su abdomen
y la delicadeza de sus sueños.
De sus misterios.
De su melancolía condenada a vivir para amar.
Aunque sea poco lo que vivas para olvidar su sonrisa.
Entonces,
sin más acciones,
sin más guerras,
sin más muertes,
sin más despedidas
con la brujería de los miedos
quedas con un dolor
esperando a que vuelvan por ti
y le den ese refugio caluroso
que necesita tu olvidado corazón.
Sr. BM.
en la muerte.
En los caminos que recorres para poder encontrar la verdad.
La vez ahí,
sin respuestas.
Con su nombre,
con su historia.
Y gritas en silencio tu dolor para no despertar a nadie.
Lloras como la lluvia para limpiar el corazón,
pero vuelves a soñar con esa figura que se pierde en los escombros
de una historia llena de ecos que suenan en tu cabeza.
Y te dan tantas ganas de tener su cuerpo tu lado.
Morderlo.
Lamerlo.
Besarle la frente despacio.
Con los ojos cerrados de placer.
De amor.
Embistiendo su cuerpo con poesía.
Sintiendo el calor de su abdomen
y la delicadeza de sus sueños.
De sus misterios.
De su melancolía condenada a vivir para amar.
Aunque sea poco lo que vivas para olvidar su sonrisa.
Entonces,
sin más acciones,
sin más guerras,
sin más muertes,
sin más despedidas
con la brujería de los miedos
quedas con un dolor
esperando a que vuelvan por ti
y le den ese refugio caluroso
que necesita tu olvidado corazón.
Sr. BM.
El genio de la multitud
Disculpalo por no saber que la población general tiene plena comprensión de Dostoyevki, Sartre o Camus. Bukowski es un escritor con talento reconocido, como lo demuestra el tiempo, y solo basta con leerlo para saber que el despreciaba a intelectuales y a idiotas por igual.
El Lado Oscuro Del Corazón
"Rostro de vos"
Poema de Mario Benedetti.
Sacado de la Película El lado oscuro del corazón.
Poema de Mario Benedetti.
Sacado de la Película El lado oscuro del corazón.
El muñeco de la ciudad
Guardas tus encantos en vestidos de mucho dinero.
Caminas fingiendo que quieres estar con esos tacones puestos.
Te ganan las apariencias.
Te distraes de lo verdadero que hay en tus labios.
Pierdes tu brillo con el labial absurdo que no hace juego con tu dentadura…
Vistes tu cuerpo con lujuria olvidada
y pasas por el lado de los artistas de cabello largo y barba de vagabundo.
Pedimos una mirada de tu ojos.
¡Pero no!
Importa más el carro.
Importa más la figura.
Importa más el barrio.
Te sientas acá.
Nos miras de lejos.
Eres lo que no eres
y aun así,
te diviertes.
Nosotros,
los pobres artistas,
queremos amarte,
enseñarte el gusto por la vida
Por el vuelo.
¡Pero no!
Importan más las llantas del carro.
Importa más el puesto de trabajo
Importa más el estilo de la billetera.
Caminas con tu cuerpo sexy
olvidándote de la flor que eres.
Fingiendo ser feliz…
Llorando tu dolor en silencio
mientras nosotros
los artistas,
barbas de vabagbundo,
Jugamos contigo a enamorarnos.
Persiguiendo nuestros sueños blancos.
¡Pero no!
Despertamos de nuevo en una horrible pesadilla.
Fuego.
Apariencias.
Mentiras.
Dolor.
Sangre.
Balas.
Tecnología…
Caminas vistiéndote de eso que no eres
fingiendo saber la realidad de tus días.
¡Pero no!
No tocas la guitarra.
No te subes al bus a cantar por el pan.
Por la fuerza.
Por la dignidad….
Así que eres hermosa…
…Por eso…
…Me divierte verte.
Sr. BM.
Decidí quedarme solo
Tengo miedo de ir a la fiesta.
La hoguera arde.
Y el humo entra en los pulmones.
Tengo miedo de matar y perder la esperanza.
Tengo mucho miedo de vivir en este juego,
donde caminamos por la playa.
En una noche fría,
sin estrellas y sin luna.
Tengo miedo de la espuma que pierde la cordura,
y de la voz que domina la locura
porque a veces me voy,
y otras, quiero regresar.
Una oscuridad se apodera de mis viajes,
y la melancolía penetra en mi cuerpo.
Mi paz se ha convertido en lo natural,
y mi infierno en lo material.
Quiero subir la montaña tomado por la mano de una extraña musa.
Mi cuerpo necesita calor e inspiración.
Mi voz necesita otra voz.
Mis ojos quieren ver una sonrisa sincera,
que tome el mando de mis latidos
sin que la soledad sea atravesada por las estacas del futuro.
Iba a la fiesta,
decidido a luchar contra el pasado y el rencor,
pero preferí quedarme viendo carritos oxidados con techos de paja
doblados por el tiempo y la sal
olvidados en una calle sucia.
Preferí estar con los árboles que siguen de pie, en silencio
sobreviviendo al hambre.
Decidí quedarme solo…
…Porque no me gusta pelear.
Me da miedo la sangre derramada
y soy muy cobarde.
Preferí quedarme en la calle por la que pocos quieren cruzar.
Aquella calle sucia y con poca luz
donde hay tres banquetas.
en donde se sientan los olvidados
Y los que están siendo aniquilados.
Sr. BM.
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