Menos libertad

Aplaudan que llegó el olvidado.
Llegó el que grita con dolor sin ser escuchado,
como todos los que mueren en la selva.
O los que mueren con infecciones
o por virus hechos en laboratorios científicos.

Que suene la flauta eléctrica,
y que los gritos agobien a la rabia.

Que las fantasías se bañen con menta
y las lágrimas salgan
cuando veas el paisaje desde un balcón en una casa en el aire.

Puede que la noche hoy no traiga nada.
Sólo lluvia con olor a chocolate…

Los muertos podrán equivocarse en el camino,
pero las mujeres quieren ilusiones falsas en vez de realidades oscuras
difíciles de describir en la penumbra de las letras.

Mojadas por el frio de un lunes.
Alimentadas con la locura de Tom waits.
Perdido entre el silencio
y los deseos de una melancolía tan falsa como mi alegría.

Tranquilo con las palabras que prefieren quedarse dentro de mi boca para cuidar mi espíritu

Para no meterme en problemas con el cielo,
porque quizás más adelante
quiera caminar sobre él.
Sentir los pies sobre una textura parecida a los algodones de azúcar.

Arrancar el piso con mis manos
y comérmelo cuando quiera.

Masticarme el miedo que oscurece la tierna noche
Y la adornada con lluvia y luces tenues…

Te siento feliz en esta historia…

Tan difícil
Tan bien organizada.
Tan llena de incógnitas

Como nuestra existencia.
Como nuestros ojos.
Como nuestros sueños.
Disfrazando de un paraíso rodante
que descansa en un valle
donde se pude respirar más guerras.
y menos Libertad…

Sr BM